夜墨把视线移到门边，午後的光仍旧贴着门槛，像替谁把回程照亮了一截。「也是——雨巷那位老人。」牠说得很轻，却让时间在屋内静静地连起来。
艾莉西娅的指尖停在纸上，没有写，也没有抹去，她知道。她看着门缝的一线亮，脑海里闪过那个雨天：外套Sh泞、袖口脱线、声音小得怕惊动谁——与今日这个带笑的背影重叠在一起，像两张透明纸对准了同一条脊线。她忽然明白：巷子不只是把东西放远，也在默默量人与人的距离，从一场雨到一截光。
「有些寄放，」她把笔盖盖上，「不是为了遗忘，而是为了等合适的时机来取回。」
夜墨没有点头，也没有摇头。牠只是把身子向她靠了半寸，像把某句话放到恰好的位置。过了会儿，牠才慢慢地说：「守住，不一定是拦住。守住，有时候是看着他们走出去。」
她「嗯」了一声。那声音很轻，却把一个新的理解按进心口。
h昏往巷口退去。光由金转暖，由暖转浅，最後收敛在门楣下的一条细线。cH0U屉墙在暗里立得更直，木纹像把水往里带。艾莉西娅把烛芯剪短，火靠近她的指节。夜墨把胡须理顺，耳朵朝门的方向立着，像听某个将至的脚步。
「
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