土墙倒向地面，柴门碎成木屑。野草才探出两寸，还来不及覆住灰烬。
林尘站在村口，停了很久。
那里原本有一扇歪歪的木门，冬天总夹风，父亲说要cH0U空补一补，却每年都忘；门边一块石头，妹妹喜欢蹲在那里咬甜薯，吃得满嘴h。母亲Ai把面团拍在案上，夏天手背会出一层细汗，r0u面的声音是家里最安稳的声音。
如今只剩一地碎影，像是谁把整段日子拎起来，拧乾了水，撒回地上。
他没有喊，也没哭，只是抬脚走了进去。靴底踏在灰土上，会陷下去半寸，拉起来又落回去，像踩着一层薄薄的空。
有白骨露出一截，指骨朝外，仿佛在做一个永远停住的动作；也有颅骨破裂，黑洞在中央，乾得像砸过去的那一下从未发生过。风一吹，灰尘从骨缝里往外飘，落在他鞋面上。
他按记忆走到自家屋子该在的地方。房子塌了，院墙也没了，能辨认的只有一角被火烧得更深的地面——那是灶台。
他蹲下来，用指尖拨开灰烬。指腹很快被烫过的碎屑磨得生疼，甲缝里全是黑。他翻了很久，翻出半截发簪。
细看，是母亲常别的那根。簪首有一朵简陋的小花，父亲当年用废铁磨出
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