阎寂应“是”。他没有高兴——写字在这里不是门路，也是枷锁；他只是悄悄记下仓二门框上的灰层厚了半指，门槛下有一处新泥，像是刚把什麽塞进去又拔出的痕迹。
夜深，他照约去了仓二。仓外风很冷，月很薄。他进去时顺手把门闩从外带上一格，又留了一片瓦在门缝底，让门半掩半开——与那夜後门一样。屋里有个少年执役在清点药包，十三四岁，眼睛亮，见他来，低声“嘘”了一下，照着三短两长的节拍敲了敲桌沿。
阎寂停了一瞬，回了同样的节拍，那少年露出一个几乎看不见的笑。两人不说话，分头做事。半刻後，外头传来看守换班的脚步，两人不动。脚步远去，仓外又静了。
“你叫什麽？”少年执役终於忍不住，压低声音问。
“阎寂。”
“我叫路白。”少年用签子在空中写了一个“白”，曲曲折折，像路。又指了指门：“你留的是路？”
“是。给要走的人。”阎寂说。
路白愣了半息，忽地低低笑了一下，又慢慢收住笑，眼神稳下来：“好。”
太微观鉴把这一幕收得极慢——两个孩子在仓房的冷风里，没有说“义”“勇”，只是默默对起了节拍，把一条
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