家里，等下就会穿着他那套破睡衣，从书房走出来，对你刚才的演奏评头论足，或者从二楼楼梯下来，表示今天反正不早了，你还是别走了…我老是忍不住这么去想...”
范宁坐在钢琴前，盯着自己在琴键上虚放的手指。
沉默了一会后，抬头看向沙发上的小姑娘：“希兰，我想啊，安东老师的确还活着。”
他看着希兰的眼眸，认真解释道：“留下了伟大作品的艺术家们，都会以另一种方式永生，作品就是他的生命与意志，人们无论身处何时何地，只要演奏起他的音乐，他都会感觉的到，甚至会和人们的灵共鸣。”
希兰仍然有些蹙眉，但很乖巧地点头。
“时间不早了，睡觉吧。”范宁收回虚按在琴键上的手。
“我还想听一首。”希兰打了个呵欠，用手拍了拍自己的小嘴。
“好。”范宁无奈地摇摇头，重新把手放回键盘，弹起了柴可夫斯基的《船歌》。
略有起伏的清冷伴奏响起，如歌的旋律带着一丝忧郁。
似夜凉如水的初夏河面上，一支孤寂的小船被缓缓摇向远方。
希兰听着它怔怔出神。
“是你最近写的吗，它叫什么名字？
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