微裂缝。
好多年了，好像从来都没有人问过他疼不疼。
不是因为不疼，而是所有人都以为——他不会疼。
目光落在虎口那道几乎要与肤sE融为一T的白sE细痕上，他低声说：「早就不疼了。」
那年他才九岁。
深冬，江家大宅的空调坏了，冷得像座没有感情的堡垒。他跪在书房外的走廊上，膝盖压在冰冷的大理石地砖上，双手端着那本他「不该动」的财务资料夹。
父亲的声音从书房里压低咆哮：「谁允许你碰这个？江以辰，你什麽时候学会偷看大人的东西了？」
资料夹里不过是一些年度报表和高层备忘录。他只是想知道，为什麽妈妈最近总是心情很差，为什麽餐桌永远空空如也，为什麽家里的佣人一个一个辞职。
然後父亲出来了。
他记得那时，对方拿着一杯热茶。
杯子砸下来时，他没有闪躲，只是直直望着书房的门槛，接着一声巨响，茶杯碎裂，瓷片划过他的手背，热茶泼洒在掌心，烫得他指节蜷缩。
他没有哭，只是默默捡起那杯碎片。
那年冬天，他的右手戴了好几周的纱布。医生说伤口会留疤，但不
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