又是十几天，关铭健盯着湖边的梧桐树，指间的烟渐渐燃到一半，烟灰都在他发呆的间隙，积攒了一长段。
秋雨打在公路上，将那些匆忙的自行车铃和叁轮车夫的吆喝都浇得模糊。桥边的游客撑着黑伞，像一群迁徙的候鸟，可转过身来时，却没有他期待的面孔。
窗外的霓虹灯在玻璃上投下斑驳光影，杨萌合上文件时发出的声响，才让他恍然回神。
“魂都飞过太平洋了吧？”
杨萌坐在这间私人招待会所的沙发上，无奈地摇了摇头。茶几上的龙井已经凉了，浮叶沉在杯底。
“其他的资料你翻都没翻，倒是这迭加州传来的东西...”她意味深长地顿了顿，“边角都起毛了。”
“你叫我来，大概率不是想听这个，”杨萌扬了扬手里华信的资料，转而拿起手边鄢琦这段时间的传真回复，“你是想听这个。”
“Alex，你当我是传声筒？既然是枕边人，为什么不直接问？”
魏仲民晃着瓷杯轻笑：“我们关总现在改行做侦探了，天天盯着太太的照片研究。”
男人抖了抖烟灰，只觉喉间苦涩，桌上照片里的她在旧金山海滩大笑，无名指上空荡荡的，只有一道浅白的戒痕。
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