“好吧，我们一起去波多黎各。
”林菲的语声是平静而坚定的，可这更让我怀疑一切的真实。
我望着墙上的油画，目不转睛。
也许，它会在我们离去以后，悄悄地漂浮起来，在空中旋转，扭曲，无限地扩大，然后突然碎裂成一地灰白的颜色。
我和林菲搭上了飞往波多黎各的夜机，舷窗外是沉沉的黑暗，只有机翼上的红眼一闪一闪。
仿佛间，黑暗与那一点闪耀的光明倒成了狼狈为奸的伙伴，一个冷酷地抹去我的视线，一个漠然地与我保持着恒定的距离，于是我怎幺也分辨不出航班是否已远离了来时的城市。
也许，它早已迷失了航向，只是载着无助的我们，在迷茫的时空里打转。
林菲就坐在我的身畔。
她一直端详着我在纽约的咖啡馆里为她画下的素描，已经很久了。
“那天下了很大的雪。
”林菲说。
“是啊。
”我说，“不过，下雪倒是一件好事。
”“为什幺？”“因为……因为雪可以为这幅画保鲜。
”“你……这算什幺歪理？”我煞有介事的模样让林菲忍俊不
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