望向眼前攒动的人群。
那些兴奋的、崇拜的、渴望得到她只字片语的脸庞，忽然扭曲、变形，如同隔着一层晃动的水波。喧闹声褪去，变成一种遥远的、无意义的背景噪音。
她的动作慢了下来。
眼神变得空洞。
她似乎在看着每一个读者，又似乎谁也没看。她的灵魂彷佛cH0U离了这具光鲜的皮囊，悬浮於热闹的会场上空，冷眼旁观着名为“辛唯申”的作家表演。
她成功了。她证明了自己的存在，用一种极端的方式。她窃取了他的光，甚至他的生命，铸成了自己的王座。
可是，为什麽感觉不到真实？
她签下名字。纸页上，墨迹漆黑。
在每一个笔划的转折处，在每一道线条的末端，都隐约拖着一个挥之不去的、纤细的、安静的影子。
那是吴子延的影子。
他永远在场。在她赢得的每一个赞美里，在她书写的每一个文字里，在她空洞眼神倒映的每一张读者笑脸里。他附着在她身後，成为她荣耀与存在最深沉、最无法剥离的底sE的——虚无。
她终於获得了她渴望的一切。
她也永远杀Si了那个可能获得另一种未
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