一寸不差盯着每一个细节。镜里的每一砖每一瓦、每一处梁檐、每一段回廊对她而言都熟得不能再熟。那是她童年奔跑的院线，是她练字时摔断笔的案，是她冬夜里抱着手炉站在廊下看雪落的角度——她太清楚这府邸的每一道光影，清楚到让人心口发冷。
——这里不是阎寂的家，是她的。
镜面拉远，阎寂站在廊外，回头望了一眼影壁。那块影壁的纹饰是一只展翅的寒鹭。镜外，寒鸢的指节在护腕里悄悄收紧，指骨摩擦金玉，发出极轻的声响。
“这宅子……”有人小声嘀咕，“怎麽与寒氏旧宅……像？”
老修士轻咳一声，示意他闭嘴。
夜晚更深，偏院的窗里亮起一线烛。青年的影在纸上拉得很长，他把卷宗收起，动作乾净。出门时他顺手把窗纸上那个小洞用浆糊按平，指腹自然熟练，像做惯了这种「来而无痕」的事。
第二天清晨，萧府门前施粥仍旧。青年穿着府里发的旧衣，腰间束带打得规矩，脸洗得乾净了，看起来不过是个从困顿里暂时脱身的远亲。他帮忙抬米袋，垫肩的动作标准，如军中所练──落肩、折肘、走步稳。
阎寂站在母亲身边，没有吭声。那种不安不是孩童对陌生人的戒，而像是
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