沈寻总是独来独往。
在别人眼中，他是那种宁可与一只流浪猫说话，也不愿搭理同学的人。他没加班级群、不参加活动，下课後总是一个人离开，常常消失在校园边缘的那条石子小径。
但没人知道，他每天都会绕去那间废弃音乐教室，坐上至少十分钟，有时甚至不开灯不开窗，就安安静静地坐着。像是等谁，或者等某个不再会来的声音。
他不弹琴了。
以前弹，现在不弹了。
钢琴对他来说，不再是音乐，是记忆的回声。那声音太清楚，清楚到只要一按下去，他就能看见那些自己千方百计想遗忘的画面——
那一年冬天，他在家中录音。父亲一边指导、一边记录他的手势，母亲坐在客厅给他们泡热可可。整个世界是温的、亮的。然後，那天晚上，父亲出门後出了车祸，录音机里留下的最後一句话是：
「再弹一遍，这段旋律你几乎做到了。」
几乎。
那是他人生最靠近某种「认可」的距离。
也就是在那之後，他不再开口说话太多，不再参加b赛，也不再录音。他把自己封在一个安静的空壳里，日复一日地活着，像是一盘没按下播放键的录音带
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