的故事成为一代代被歌颂和传唱的史诗。他认真地为每个故事写下结局，然后开始满怀期待地等待着下一个故事。
“但这也只是‘应该’。”
似乎过了很久，作家看着已经被擦得反射出耀眼火光的桌面，才说出了最后的半句话。
他还是没有办法爱上这个世界，他自己都说不上为什么。
可能是这个世界太过于陌生，也许是在这样日复一日销毁着过去艺术的过程中，他像是生产流水线上的工人那样对毁灭艺术的事情感到了本能的麻木的反胃，还有可能是他对于情绪的感知能力早已消磨殆尽。
最后是作家叹了口气，把雕像抱到自己的怀里，低头闭上眼睛，放弃了这种比起自我审视更像是在自我折磨的行为，也没有了继续说下去的兴趣。
他只是说：“我好像有些累，亲爱的……”
他想到自己创作出来的、连名字都记不清的无数个角色；一个个不断重复着、从来没有开拓的故事；想到自己现在房间里有那么那么多的书籍，但他往往只是打开一本就开始发呆；想到前些时候，他终于看到有一个故事里的角色想要从身处的故事里逃离。
逃吧逃吧，如果他能够离开这里，学会爱上那么一点东西
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