钥匙cHa进锁孔时，夏烟的手在发抖。
推开门，客厅里的黑暗像一张巨大的网，瞬间将她裹住。
她没开灯，径直走到沙发前坐下，背包从肩头滑落，发出沉闷的声响，像她此刻沉重的呼x1。
窗外的霓虹灯透过纱帘渗进来，在地板上投下几道破碎的光带，晃得人眼晕。
她蜷起腿，把脸埋在膝盖里，后颈的肌r0U还在突突地跳——白天在实验室强撑的笑意、下楼梯时故作轻松的调侃，此刻都像cHa0水般退去，只剩下骨头缝里钻出来的累。
桌上的相框被月光照亮，玻璃反光里，爸妈的笑脸清晰得像昨天。
夏烟伸出手，指尖抚过冰凉的玻璃，触到父亲眉骨上那道浅浅的疤——那是小时候举着风筝追她，被石头绊倒时磕的。
母亲总笑着说那是“英雄疤”，可后来，这道疤连同母亲眼角的细纹，都永远停在了那年七月。
心口像被什么东西堵住了，闷得发疼。她想起警察递过来的事故报告，想起葬礼上那些或同情或探究的目光，想起银行卡里日渐稀薄的余额。眼泪毫无预兆地涌上来，砸在相框边缘，发出细碎的声响。
“不能哭啊。”她对着空气喃喃自语
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