“你的笔是特制的吗？”沈暮云眼也不眨，“为什么完全没有笔触？”
当然是特制的。
用的是从触手上剪下来的绒毛，可以按照自己的心意修改颜色，柔软得不会留下任何痕迹。
沈丁没有回答，只是笑着提议：“我送你一支？”
沈暮云：“谢谢，但是不用了，我更习惯再大一号的笔。”
沈丁遗憾：“好吧。”
他继续作画，心猿意马。
过了一段时间，沈暮云又问：“作这种写实类的画，可以不看任何参考物吗？离我们在画展上相遇已经过去了……”他在这里顿住。
沈丁补充：“过去了五个月零三天。”
沈暮云惊讶：“你记性真好。”
沈丁把嘴唇勾出精心计算的弧度，像开屏的孔雀一眼展示自己的仔细捏造的脸：“是的，前辈，关于你的任何事情我都牢牢记在心里。”
然而，他的心上人对此没有做出任何反应。
“如果细节都想不起来了怎么办？”沈暮云又问，“我在画二十年前的某个场景，很多记忆都丢失了。”
沈丁道：“那你又为什么执着于要画它呢？”
沈暮云
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