往外涌。
沈暮云呼吸急促，手心冒汗，甚至感觉到额头在发烫。
他用力推开画室的门，冲到画架前，从画桶里抽出调色盘和颜料，开始疯狂调色，然后毫不犹豫地往画布上涂抹色彩……
……
三楼画室的灯亮了一整个通宵。
一直到东边的天泛起蒙蒙的亮，沈暮云往后退几步，汗淋淋地放下画笔，右手因为长时间动作而酸痛不已，双腿几乎沉重得无法支撑重量。
他满手的颜料，痴痴看着眼前的画，打量着每一块恰到好处的底色，却迟迟无法进行更细致的填充。
做记忆的写实画，就要把记忆的每一个细节都从坟墓里挖出来，耐心拆肉解骨，再塞给大脑仔细咀嚼，进行第二次消化……
沈暮云没法继续下去。
他进入了新的瓶颈。
——是一个远比之前更难的瓶颈。与艺术素养无关，只与他自身有关。
他无法向那座坟墓挥出第一铲。这么多年来，他只敢偶尔偷偷往二十年前的生日宴投去一瞥，假装自己在努力试图和解。
毫无疑问，这样的糊弄无法支撑他完成一幅写实作品。
沈暮云疲惫地坐在地上，画笔
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