，仿佛凝固在了沈昭华离开的那一年。
大面积的留白墙面，零星挂着挂着她当年和沈翯一同挑选的古典艺术收藏，几幅中提琴手稿的原件被JiNg心装裱，地上铺着sE泽古朴的欧洲中世纪地毯。
一切都维持着原样，像一个被遗忘的旧梦。
沈翯走到琴柜前，挑了一把他用得最趁手的琴，那是母亲送他的成年礼物。他调了音，试了几个音阶，然后将琴身架好。
深x1一口气，弓弦相触。
肖斯塔科维奇，Op.147。
这是作曲家生命中最后一部作品，充满了对Si亡的思索，对过往的追忆。琴声低沉、压抑，却又蕴含着巨大的张力，像是在幽暗深海中缓缓涌动的暗流，在空旷的琴房里回荡。
沈昭华在不远处的扶手椅上坐下，安静地听着，身T微微前倾。
她闭上眼，感受着乐曲中的情绪流动。儿子的演奏，情感处理b从前细腻了许多，那些挣扎、困惑、宿命般的悲怆，被他诠释得淋漓尽致。
只是……
一曲终了，余音袅袅。沈昭华轻轻叹了口气，睁开眼，目光落在沈翯持琴的手上。
技巧生疏了，运弓的力度和速度控制都失了准
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