他并不伸手合上窗子，任凭细雨落在发梢和眼睫，雨水溅入，眼眶稍酸起来，但他毫不在乎。
风是熏熏的暮春的暖风，雨也不冷，一点银针的温热，扎在青色的皮肤上。
酒楼里众声喧哗，此起彼伏，声音随雨水涨的湿热。
而他只是静静地坐着，如一尊雕刻，稍稍蹙眉。
跛子刘师叔，为何还不回来。
台上有人说书，台下群群围坐，纷纷叫好，似乎讲的是什么江湖传闻，武侠故事。
白行玉并未分心去听。江湖之中，他并没有熟识的朋友。他是一个孤独的人。孤独的人，才能使出绝世的剑。
他只是无聊地抄起酒杯，转动手腕晃了晃，映出的自己的脸，便被揉碎了。
忽而，说书人一拍大腿，目光炯炯，声调醇厚铿锵:
“这厢便说道，那无恶不作的大盗——衰兰送客手！”
白行玉抬眼。手腕不自觉停滞于空，酒面因此复于平稳，把一双清冽的眼睛照的明白。
“此衰兰送客手，风流盖世。”
“他多情，又很无情！他常年流连烟花地，却只赢得薄幸名。”
细雨缭绕氤氲，说书人的声音从朦胧的远处
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