窗外的阳光从炽白渐渐变成昏黄，又从昏黄彻底沉入墨蓝。
肚子传来一阵清晰的饥饿感。你放下早已翻完的杂志，起身走到那个小小的的壁橱前。
里面空空荡荡，只有几个表皮已经发皱的苹果孤零零地躺着。
你没有犹豫，拿起一个，在水龙头下随意冲了冲，便小口小口地啃咬起来。
苹果的口感有些绵软，带着一点发酵似的微酸，勉强填充着空空的胃袋。
吃完一个，又拿起另一个。
直到胃里有了些微的饱胀感，才停下来。
饱了，然后呢？
你又坐回那张冰冷的沙发上，抱着膝盖，下巴抵着膝盖，望着窗外对面大厦渐次亮起的万家灯火。
每一盏灯下，都有一个与你无关的故事。
这里只有一片死寂，和老风扇永不停歇的“咔哒”声。
目光无意间再次扫过茶几。
那本《明报周刊》旁边，静静地躺着一个压扁的红色烟盒，是谢忱常抽的牌子。
他抽烟很凶，身上总带着淡淡的烟草味，但他从不在你面前抽。
每次望向楼下巷口，你会看到他倚在斑驳的墙边，点燃一支烟，猩红的火点在昏
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