打玻璃的节奏渐渐与心跳重合，阮眠盯着自己发抖的指尖，发现上面还沾着调sE盘里的群青。这种颜sE她总是用得格外快，像某种潜意识的自我暴露。
“你画里的雨，”季砚川的声音突然穿透门板，“从来不是悲伤的。”
阮眠猛地抬头。
“是渴望。”他的脚步声再次靠近，最终停在门前，“像被关在玻璃罐里的人看着外面的暴雨，既害怕被淋Sh，又渴望被淹没。”
地板上的画稿被穿堂风掀起一角。那是张未完成的速写：暴雨中的电话亭，模糊的人影被困在暖h的光晕里。她从不画人物，却总在背景里藏匿这些模糊的影子。
“l敦的第三个周三。”季砚川的指节轻轻叩门，“你画到一半突然哭了，却还坚持用沾着颜料的指尖zIwEi——那时候我就知道，你需要的从来不是温柔。”
阮眠的呼x1凝滞了。
那个夜晚的记忆像被掀开的伤疤：松节油打翻在睡裙上，她在刺鼻的气味里达到ga0cHa0，随后崩溃般把脸埋进Sh漉漉的画布。
“开门，阮眠。”季砚川的嗓音突然沙哑，“或者我拆了这扇门。”
威胁里藏着更危险的承诺。阮眠撑着门站起来，
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