不——他还是有的。
他有冬夜里长明的灯，有窗纸上摇曳不定的影子，有母亲坐在身侧低垂着眼，一动不动地陪他读书。走神时会有细细的痛感袭来，那是她不动声色地刺他手心，用缝衣针。
一滴血从笔锋上落下，在纸上晕开，像谁的叹气。
如果这些也能算是“拥有”的话。
父亲从不在意他的拥有。
他现身的次数越来越少。起初是每月一次的晚饭，再后来，连饭局也省了。
只有拿了魁首，才有机会在见他一面——像摇尾乞怜的狗。
可他怎么比得过那个长他三岁的少年呢？
三年啊，几乎是他童年的一半，是一座怎么跳也跳不过去的天堑。
可是母亲偏偏要他越过去。
他做不到。起初她强求，后来也不求了。
他起初是开心的。这意味着他终于能像别的孩子一样嬉戏打闹，不必再守着昏暗的烛火和泛黄的书页，不必再忍着困意，时刻担心那刺上手心的细针。
屋里的药味渐渐浓了起来。
他开始习惯绕着母亲走。他怕她歇斯底里的大叫，怕她看着他眉眼的沉默和悲怆，更怕她露出那种悲伤且慈爱
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