完伤口后，他低头盯着自己贴满创可贴的双手看了许久，不知在想些什么。
陆以青见不得他那副消沉又强作镇定的模样。宁愿他像之前那样得重感冒差点在出租屋里死翘翘，那时候发高烧烧得神志不清的，起码还知道倾诉和抱怨，病终归会好。现在他默不吭声魂不守舍的，陆以青想安慰一句“会好的”都不知该从何开口。
指尖的痛楚忽然间无比清晰，就像麻醉药突然失效，沈洲双手虚握成拳，从手上转开视线，摇下车窗，说想抽根烟。
雨丝从窗外灌进来，落在沈洲的脸颊和发丝上。他从衣兜里摸出一盒皱巴巴的杂牌烟，取出其中相对完好、折成三截却依然藕断丝连的一支——其余的都碎得不成样子了。
他把烟含进嘴里，又掏出一只几乎没油的打火机，打了三次才打出奄奄一息的火苗来，以手挡风终于点燃了烟。
烟雾被他吐进风中，发丝被风吹得凌乱，猩红的火光在风里明灭，夹着烟的指头上胡乱包裹的创可贴渗出血来。
陆以青猛地踩下刹车，在这空荡荡的水泥路上突兀地把车停下了。
沈洲因惯性往前倾，手里的烟差点脱落，他不明所以地转头，问陆以青：“怎么了？”
陆以青
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