讲话的人是布加拉提，他拿开床上的披萨盒，把你的身子放平。
“Bucciarati...”
有人过来叫了一声，布加拉提回应几句，他们的声音越来越轻，你又觉着困了。
『睡吧。』他给你揉着，『睡个好觉。』
可是还在痛。你喘着气，也搞不清楚到底疼在哪。
昏花迷蒙的视野里，恍惚间，你望见一个白色长发的身影，他立在门边，似乎是在遥望着你。
那个人总是这样，隔着门墙，站在门边，远远地看着。他不曾进来，你也不曾出去。
经肺的呼吸都似是插满了刀片，延绵的感知可能顺着血管、也可能是顺着骨髓。
这种感觉仿佛迟来了有大半个世纪。
『别哭了，哭泣牵动腹部肌肉，越哭越疼。』过来给你擦脸的人是福葛，他安慰你，『缓一下，睡过去就好了。』
可你很难自己停下。
布加拉提对门外的人说了一句，门外的人动了，他离开片刻，又进来，给了布加拉提什么。
布加拉提喂给你，是止痛药。
那人就在一旁站着，忍痛带来的疲倦随着药物起效朦胧住脑部神经，可你
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