老树浓荫，拽着天风，光线掠过墓碑没停留，乌云慢慢聚起来了。气温骤降，于鸦冻得咳嗽，穿好递来的厚外套，泪珠落在兄长握紧伞柄的手背。
“下雨了，回去吧。”
雨小，伞面仍倾斜，两人往停车处走。
每年来的是哥妹俩，当丈夫作父亲的隐身不见，仿佛骨灰盒里装的是他。横竖再荒诞不过现实一种，于鸦住院时见过的种种死亡更甚，大多以一句“都是命”作结。
命这议题太宏大，她问过，彼时于凪没回答，只背着她走了几小时到宋茵墓前。于鸦对着相框里的人喊妈妈，发现哥哥有着几乎和她一模一样的眉眼，因而又问：“为什么妈妈是妈妈？为什么哥哥是哥哥？”
时至今日他好像有答案。他是个男人，臭命一条龌龊得很，和宋茵再像也配不上“母性”这等光辉词汇，更不用提那些非分之想，下流至极。
“于鸦，”他声气快淹没在雨里，“我是好哥哥吗？”
“你一直是。”
雨势渐大，好在到了车前。她接过伞靠在肩头，回应踩着雨点跳到他耳廓，挺凉的。
于凪拉开右前门，一只手抵在车框顶，在妹妹俯身进去时没忍住唤了声：“……小鸦。”
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